Cher Songecreux,

Ce n’est pas sans hésitation que je me décide enfin à vous faire parvenir cette missive, si tant est que celle-ci puisse parvenir à vos longues oreilles ( mais oui je sais, moi, que vous voyez avec vos oreilles ), et donc à trancher le fil de ma bien abusive procrastination.

En effet, ce n’est pas que votre silence m’inquiète, silence en terme de com , préciserais-je, mais j’en viens à penser que vous vous faites désirer, moi en tout cas je vous l’avoue je vous désire, votre phrasé me manque.

Evidemment je n’irais pas jusqu’à dire « un seul mot de toi etc… », puisque vous nous fîtes l’honneur de, mais je constate qu’il serait fort possible, à l’instar d’autres endroits de cette blogosfoirfouille, où se mouvent tant de braves litt’reux et philosofaneux de tout acabit, que Dieu ait de nouveau repris le pouvoir, et croyez-moi, ce n’est pas sans affliction que je constate les nombreux dégâts.

Donc bien cher Songecreux, outre le fait que l’on en viendrait trop alors à soliloquer, et que cela est des plus ennuyeux, sachez aussi que nous risquerions à terme, et quand bien même fidèles, par sombrer en lassitude. Alors please, revenez-nous, sain, sauf, homme, citatoniste à souhait, racontez-nous vos trublionesques aventures, nous nous en délecterons avec la plus grande joie au jardin de tous les délices.

Oh ! Et puis non, après tout, allez vous faire pendre.

heumm....
Je ne crois pas que ce soit la bonne méthode ...
Et puis ceux qui se mettent à genoux ce sont ceux à qui ont coupe la tête...
Par ailleurs j'avaus une histoire de pendu...
mais ce sera pour une autre fois ...
bien à vous

"Il l'emparouille et l'endosque contre terre ;
Il le rague et le roupéte jusqu'à son drâle ;
Il le pratéle et le libucque et lui baroufle les ouillais ;
Il le tocarde et le marmine,
Le manage rape à ri et ripe à ra.
Enfin il l'écorcobalisse.
L'autre hésite, s'espudrine, se défaisse, se torse et se ruine.
C'en sera bientôt fini de lui ;
Il se reprise et s'emmargine... mais en vain
Le cerveau tombe qui a tant roulé.
Abrah ! Abrah ! Abrah !
Le pied a failli !
Le bras a cassé !
Le sang a coulé !
Fouille, fouille, fouille,
Dans la marmite de son ventre est un grand secret.
Mégères alentours qui pleurez dans vos mouchoirs ;
On s'étonne, on s'étonne, on s'étonne
Et on vous regarde,
On cherche aussi, nous autres le Grand Secret."